pluteam şi azi spre focurile aprinse
ale sânilor tăi,
dar dar dar dar
gheaţa alunecă pe patinatori,
porţelanul ţine minte,
o corabie de mărar navighează pe o
mare de astrahan,
labirintul dă o declaraţie că e
linie dreaptă simpatică şi iubeşte simplitatea.
hai Bonaparte spune tu cum
la 19 brumar deputaţii te făcură tâlhar
şi fură gata să te gâtuiască şi totuşi spre seară
te aleseră consul în felul lor în felul tău.
şi ce dacă.
în coşul de gunoi
aruncat
un fluviu mototolit.
barbarii se pitulaseră în prăjitura cu stafide.
chiar trupul tău e descompus (de cine? ei, de cine !...)
şi recompus într-o ordine aberantă.
draga mea, asta e, iartă-mă că deviez.
(1982)
pastel despre toamna care luminează cu
un felinar drumul copacilor spre Persepolis,
despre îmbrăţişarea ploii cu un triunghi
echilateral, despre focurile care ard mocnit
în carnea femeilor albe şi brune, despre
aroma cozonacilor care doboară zidurile unei
case de 84 de ani, despre vântul care se
revarsă din cifra unu, despre motocicletele
care iau lecţii de fluviu, despre un heruvim
căruia îi cresc coarne şi despre mine însumi
suntem toţi mai îndelungi, mai scurte
opriri ale luminii în loc.
(1982)