Am
mai văzut oameni dârzi. Desigur, am tânjit după forţa lor de esenţă etică,
ghicită doar în momente hotărâtoare, care implicau principii. Şi când aveau de
înfruntat armate de obtuzi, de bornaţi, de ierbivori ori de curioase animale
ale regelui, vorba lui Borges , cei dârzi poate oftau scurt, semn al
înţelegerii asimetriei taberelor, şi porneau, cu pas măsurat, la bătălia cea
mare. Luptau ca Leonida, în fruntea unor spartani prezenţi mai mult în
imaginaţia lor. Specia lor întreţine cu aceia călduţi, veşnici profitori ai
sistemelor, o relaţie ca de la materie la antimaterie. Aşadar, te gândeşti la
cei subsumabili spiritului cazon, misionar sau ideii de voluntariat medical în
zone vag civilizate, ieşite din tunelul timpului. Dar cum ar fi un literat în
atare ipostază? Un intelectual, în general, a cărui speţă, insistau comuniştii,
e mereu în căutare de stăpân. Unii chiar au ajuns s-o creadă, astfel că lumea
literară nu duce lipsă nici de mercenari, nici de yesmeni. Poate un ficţionar,
neuitând vreo clipă de laboratorul său, să ducă, într-o mână, carta drepturilor
semenilor săi, şi, în alta, o sabie justiţiară sub formă de stilou, fără să
pară atins de donquijotism? Un astfel de om e Gabriel Chifu. Şi că a împlinit,
acum, 60 de ani, e un amănunt, apt să genereze entuziasm familial, colegial şi
prietenesc, prilej de a mai verifica stadiul unei memorii, la mulţi failibilă,
cum bine ştim. Zecile de ani petrecute, însă, în slujba unui ideal, neconotabil
personal, trec de marcajul calendaristic şi atestă ceea ce se numeşte, chit că
enclavizat şi privit, astăzi, ca un pterodactil reînviat, caracter.
Am mai văzut, iarăşi,
oameni atenţi. Uneori atât de buni captatori ai stimulilor, că mi-au stârnit,
firesc, aş zice, o invidie cordială. Aici mi se pare că, orice am face, tot de
artă vorbim. Pentru că atent este şi cel care supraveghează pentru a pedepsi,
ca în demonstraţia lui Foucault, şi arbitrul, şi alguazilul, ca şi nefericitul
atins de gelozie, cu antenele telescopate ad nauseam. Pe când atenţia
calmă, ca o curiozitate bine strunită, serveşte descompunerii realităţii în
quarcii ei nervoşi, chipurile insesizabili, doar pentru a recompune, pe baze
unice şi irepetabile, un adevăr al efortului tău de concentrare. Scrisul
stă, într-o măsură mult mai mare decât suntem tentaţi să-i atribuim, sub semnul
şi stigmatul privirii care intră în obiecte şi în minţi. Fără să se
recomande drept mentalist ori hipnotizator, scriitorul este, oricum ai lua-o, o
sinecdocă, o parte menită să exprime întregul în mod simbolic. Or, asta
înseamnă să ai putinţa de a vizualiza şi întregul, şi componentele sale. De a
vedea şi pădurea, şi copacii. Unii i-ar zice atenţie distributivă, alţii ar
lega calitatea cu pricina de noţiunea de har. Găsim temei să asociem gradul de
atenţie cu o vârstă anume? Nu prea. Gabriel Chifu are, iată, 60 de ani, şi are
darul de a-i alerta el pe unii cu mult mai tineri asupra naturii
înşelătoare a reliefului pe care se mişcă, unii cu o candoare fioroasă.
Oameni
perfecţionişti, iarăşi, fatalmente, am mai văzut. Creaţia artistică ori
cercetarea ştiinţifică de vârf, totuna, îţi oferă peisajul menit să-ţi producă
admiraţie, strângere de inimă şi o puternică îngrijorare. Autoexigenţa,
altminteri ingredient sine qua non al insului educat, poate duce, uşor,
la tăcere ori la căi eliptice de exprimare, un soi de heideggeriene Holzwege,
drumuri care nu duc nicăieri. Calea proaspătului sexagenar Gabriel Chifu e
plină de semne, anume lăsate, ca în basmul cu acei copii care vor să regăsească
drumul către casă, care indică puncte de inflexiune. Cu fiecare volum, versul
ori alineatul par mai elaborate, textura e mai lisă, biografemele, material
îmbrăţişat cu program, se aglomerează fără să pară repertoar sau ghem de
obsesii. Discutăm, fără îndoială, de un traseu ascendent, plin de lecţii
sublimate de viaţă, aceasta fiind şi miza generală: topirea constituentelor
olteneşti şi bucureştene într-o substanţă vorbitoare de la sine, fără efort, ca
şi cum ar fi autonomă, ca şi când s-ar fi descoperit, într-un târziu, perpetuum
mobile, într-un loc neaşteptat. Adică nu în ograda unui fizician, ci în
călimările golite de artist, prin fundul cărora el priveşte cerul când
albastru, când izbitor de asemănător cu o gaură neagră. Ni se pare a detecta
aici o dublă superstiţie, în fond una singură, din moment ce ele reprezintă
emanaţia aceluiaşi tip mental neodihnit. Pe de o parte, întrezărim un orizont
alchimic, sub presiunea căruia ignarul acestei lumi, bine fiert, cu răbdare de
Paracelsus, devine prizabil artsitic. Aşa dar cât de rar! câte un păcătos
ajunge la metanoia. Pe de altă parte, o superstiţie renascentistă modelează
paginile, într-o suită în care prevalează golurile asupra plinurilor, după
planuri savante, accesibile tot unei structuri sufleteşti care nu pune în
beligeranţă cifrele cu literele.
S-a întâmplat să văd
şi oameni reflexivi. Unii căzuţi în ei înşişi, asianizaţi, emiţători
preponderent de aforisme, alţii logoreici, preocupaţi să prindă un segment de
graţie, iminent în reveria lor, din fluxul murdar al lumii. Nu reuşesc să mi-l
închipui altfel pe Gabriel Chifu, recentul sexagenar (informaţie venită din
nişte simple acte, prin urmare neîncorporabilă unui portret realist) decât ca
pe maîtriseur de cuvinte, care tinde spre metadiscurs, după cum spiritul
său, personaj circular prin cărţi, tinde să se elibereze de un trup care îl
ajută la scris, ce-i drept, dar care îl şicanează continuu, cum face orice
zestre organică de la Cădere încoace. El nu vorbeşte nici prea mult, nici prea
puţin, reflexivitatea lui e cât se poate de activă, impresia de ansamblu fiind
de om care procesează cu viteză insesizabilă, spre a interveni, uneori
tumultuos, deseori ironic, în discuţii. Directeţea sa, marcă înregistrată, de
altfel, nu contrazice profilul de gânditor, vizibil în privirea elansată, în
unghiul pe care îl face capul cu referenţialul, în figura amuzat-melancolică în
faţa unor interlocutori stângaci sau naivi. Câteodată ipochimenii din jur,
absolut hopeless, îl fac să dea enigmatic din mână. Nu a lehamite, cum
s-ar crede în mod popular, nu a silă e o geometrie a degetelor care sugerează
parcă ceva despre nimicnicia oricărei strădanii de a-ţi aduce speţa la un
liman. Sisif îşi continuă ruta, neobosit, cu pietricelele sale de marcat
poteca, uneori scriind cărţi despre soarta unui copil care a crescut suficient
de mare cât să-l cunoască toţi şi care a rămas cu mirările de atunci.